Retirei do cenário a cor
Vagueei pelas cidades cinzentas
Olhei as minhas mãos
Vi-as negras de pó
Ouvi ao longe um ruído mudo
Tão longe que quase não era
É que me disseram que a cor não existe
Que tudo é plano sem forma nem tons
Que afinal vivemos numa ilusão tão grande
Que nunca chegamos a saber quem somos.
Foto de João Coutinho
Queria adormecer no baloiço do jardim
Numa primavera antiga a cheirar a flores
Como na canção do Godinho
Abrir a janela e voar
Sorrir devagarinho
Como se tudo fosse redondo suave e branco
Foto de João Coutinho
A minha avó materna tinha uma peculiar actividade: escrevia cartas.
A maior parte eram encomenda de raparigas que tinham os namorados " lá fora".
As cartas eram de tal forma intensas e apaixonadas que desta correspondência resultaram muitos casamentos.
Imagino a estranheza daqueles homens quando nunca chegaram a encontrar a mulher que as escrevia.
Foto de João Coutinho
Quanto cresceste? A que distância estás daquela menina?
Não te lembras bem e muitas vezes há um momento em que vais para lá. Viajas. Vês-te outra vez, deitada de barriga no chão encerado da sala, a olhar atentamente os carreiros de formigas.
A sonhar sobre o mundo paralelo que idealizaste. As formigas e as suas vidas. Onde vão em carreiros tão alinhados? Como conseguem carregar uma carcaça de mosca gigantesca? Porque se cumprimentam quando se encontram de frente?
E se puser aqui o lápis e interromper o trajecto?
Lembras-te? Eram assim algumas brincadeiras dos miúdos sozinhos.
Foto de João Coutinho