Num livro antigo

Quando me saiu de dentro de um livro

que há muito não abria, um bilhete de comboio

de Lisboa para o Estoril, foi como se tivesse

voltado a embarcar nesse comboio que me iria levar

até à estação onde me esperavas, com os teus

cabelos soltos pelo vento da manhã, pensando no

tampo que ainda faltava para te ver. Porém, 

o comboio parou em cada ano

que me separava desse dia, e

acabaste por te cansar da espera

nesse cais onde o vento te soltava

os cabelos, enquanto eu ia contando

os anos à medida que me aproximava

de ti. E quando cheguei à estação

onde me esperavas, só a imagem dos teus cabelos

soltos ainda voava nesse cais vazio onde tinhas

estado, escondendo o teu rosto,

até hoje, quando um bilhete de comboio

de Lisboa para o Estoril me fez viajar

até onde já ninguém me espera.

Nuno Júdice in A matéria do poema

Foto de Luís Miguel Duarte

Natal: uma Alegria que vem de dentro

    
    Não recorras ao que já sabes do Natal,
    mas coloca-te à espera
    daquilo que de repente em teu coração
    se pode revelar

    Não  reduzas o Natal ao enredo dos símbolos
    tornando-o um fragmento trémulo sem lugar
    no concreto da vida
    Não repitas apenas as frases que te sentes obrigado a dizer
    como se o Natal devesse preencher um vazio
    em vez de o desocultar

    Não confundas os embrulhos com o dom
    nem a acumulação de coisas com a possibilidade da festa:
    o que recebes de graça
    só gratuitamente poderás partilhar

    Cuida do exterior sabendo que ele é verdadeiro
    quando movido por uma alegria que vem de dentro

    Uma só coisa merece ser buscada e celebrada, uma só:
    o despertar de  uma Presença no fundo da alma

    Por isso o Natal que é teu não te pertence
    Só a outro o poderás pedir.

    José Tolentino Mendonça

    Foto de Luís Miguel Duarte

...

 

mãe, cada palavra que me ensinaste repete mil vezes o teu nome.  

José Luís Peixoto in A casa, a escuridão

Foto de Luís Miguel Duarte

Arte poética

 

Há um motivo de seda nas cordas 
do coração. Puxo-o devagar, com os dedos 
da alma, e o que aparece na mão 
são coisas simples, confissões, segredos. 

Mas se visto com essa seda a tua 
imagem, o que os meus dedos tocam 
é mais real do que a vida, e tem 
o teu corpo, os teus lábios, a tua voz. 

Desfaço assim, o embrulho da estrofe, 
e deito fora os cordéis da retórica, 
 o papel das figuras, a cola da música. 

É melhor assim, quando o poema fica 
às escuras no silêncio da casa, e me 
deixa ouvir os teus passos, tão junto a mim.  

Nuno Júdice in O breve sentimento do eterno 

Foto de Luís Miguel Duarte