Há uns anos morreu um tio meu que nunca cheguei a conhecer. Não sei quase nada sobre ele. De tudo o que me disseram registei apenas uma coisa: adorava ler.
Na altura em que morreu morava numa pensão. Tinha enchido de tal forma a casa de livros que não sobrara lugar para ele.
Foto de João Coutinho
De que me falas eu não te ouço
Ontem sonhei que estava em nossa casa
Acordei sozinha no meio da rua
Não sei das portas as janelas não abrem
Gostava de sair daqui não sei andar
Perguntei ás pessoas como se respira
Ninguém sabe a resposta ninguém entende
Depois acordei outra vez e outra e outra
E não sei da casa e não te vejo
Onde estás onde estás onde estás
Estou acordada ou sonho ainda?
Foto de João Coutinho
Sento-me do lado avesso do relógio
Quero olhar com atenção despida de horas
É importante passear pelos dias fora
Pedir a Lorca o ladrão do tempo
E subitamente ver as máquinas
a andar para trás
Queria ir ao passado ao futuro ir ao longe
Sem este cordel que me prende o pulso neste dia
As formas circulares dos mostradores dos relógios, por exemplo, geram a ilusão de que as horas regressam sempre e isso nunca acontece. Se calhar, devíamos imaginá-los em forma de espiral.
Laurie Anderson, Anéis de Fumo, Assírio e Alvim, 1997 ( p.37 )
Foto de João Coutinho
Que guardarão de mim as casas que
deixei? O pó sobre o meu nome?
Pedreira, Maria do Rosário, Nenhum Nome Depois, Lx, Gótica, 2004 (p.39)
Foto de João Coutinho